Fallacieuse prédication D'un dimanche matin Triste et brumeux De décembre Dans cette chapelle Humide et malodorante Comme un pot de chambre Mal vidé
On peut prétendre tout aussi bien Qu'il n'est pas non plus De cheminée sans maison Peut-être à l'exception De ces hautes tours de briques rouges Qui ponctuent les charbonnages Et veillent sur les corons
Ô vous filles des trottoirs Qui arpentez les rues des mines Mes sœurs bien-aimées C'est à vous qu'il appartient De partager le gai savoir A ceux qui prêchent n'importent quoi Tant qu'ils ne sont pas Amidonnés de désespoir Ou dépités Par une misère Plus grande que leur foi