Cela m'a fait si mal que vous m'ayez prêté, Ici, pareils loisirs, autres que ceux d'avoir L'écoute et l'attention d'une femme nouvelle, Puisque votre amitié ne m'était point acquise.
Après que la mesure en ait été remplie, Je ne puis plus avant être dépositaire De ces sentiments-là, au demeurant plaisants. Madame, assurément, ce ne sont pas les miens…
Rien de si difficile en amour que d'écrire Ce qu'on ne ressent pas, ce qu'on ne ressent plus : Mon Amour est bien morte, il y a vingt ans de çà.
Je vous aime pourtant, autrement qu'une femme, Sûrement comme telle, et plus encore humaine. Je vous aime beaucoup, vous en veux tout autant…
Montpellier, le 22 juin 2000. Sonnet épistolaire en vers blancs.