Beau chien, quand je te vois caresser ta maîtresse, Je grogne malgré moi - pourquoi ? - Tu n'en sais rien... - Ah, c'est que moi - vois-tu - jamais je ne caresse, Je n'ai pas de maîtresse, et... ne suis pas beau chien.
- Bob ! Bob ! - Oh ! le fier nom à hurler d'allégresse !... Si je m'appelais Bob... Elle dit Bob si bien !... Mais moi je ne suis pas pur sang. - Par maladresse, On m'a fait braque aussi... mâtiné de chrétien.
- Ô Bob ! nous changerons, à la métempsycose : Prends mon sonnet, moi ta sonnette à faveur rose ; Toi ma peau, moi ton poil - avec puces ou non...
Et je serai Sir Bob - Son seul amour fidèle ! Je mordrai les roquets, elle me mordrait, Elle !... Et j'aurai le collier portant Son petit nom.
